Vorrei essere stata prima.
Poi mi correggo e dico che prima
vorrebbe essere forse adesso
consumata, una festa a cui smorzano
le luci e succhiano l'elio dai
palloncini superstiti con punture senza garbo.
Allora vorrei essere stata sempre.
Ma il sempre è dei sognatori:
il mare non resta uguale ed
increspa all'improvviso con la furia
dei bambini quando inciampano in un capriccio.
Allora vorrei essere dove sono, in questo tempo.
Ma poi devo sgomitare per capire quante
cose ci sono state e quante ne verranno.
Così mi rannicchio, ho un angolo
che è mio, largo quanto un orto
senza pretese, una cuccia,
una pensilina di riparo.
E là sopra, sotto e dentro sono
passato, presente ed un giorno
che ancora non sai come accadrà.
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