Pubblicato il 06/09/2025 07:05:52
La nebbia a gl'irti colli piovigginando sale, e sotto il maestrale urla e biancheggia il mar; ma per le vie del borgo dal ribollir de' tini va l'aspro odor de i vini l'anime a rallegrar.
Gira su' ceppi accesi lo spiedo scoppiettando: sta il cacciator fischiando su l'uscio a rimirar
tra le rossastre nubi stormi d'uccelli neri com'esuli pensieri, nel vespero migrar.
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