Pubblicato il 30/01/2019 09:23:29
«C’è questa banalità nel dolore, un contraltare quasi ridicolo, non fosse il risucchio della mota marrone che crea e dove tutto si perde.» La donna sta ferma, immobile, piantata nella strada e pensa questo, se pensa, se non lascia solo che la inghiotta il freddo della notte, il vuoto cosmico della solitudine strutturale che la ingabbia come un reticolo, un precipitato salino della sua inettitudine a vivere. Sì, proprio lei, la donna che sorride ad ogni stormir di fronde.
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