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Questa non è un’ode

di Filippo Di Lella
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Pubblicato il 27/02/2019 12:00:04

Nuvole di garza,
l'orizzonte ingoia se stesso,
i gatti verdi scivolano,
carcasse colorate e contorte,
i mattoni brillano di blu,
gl'ammassi di lamiere fulminano
i passanti nelle loro barbe.

Tra gl'ostacoli di primavera,
come in una corsa dell'anno,
preventiva un'altra stanza buia,
un ricamo di solitudine.

La chiamano fame,
è meglio d'una sola nocciola,
d'una castagna fiorita
o, forse, d'una solitaria cipolla.

La notte fasce brune ricopre,
urlando,
il nome di Borea;
ricordi, tu, Apollo abbandonato,
com'era bello respirare liberi?
Ma tu non ricordi,
non hai mai saputo, no,
non una botte di coltelli,
un'otre d'ossigeno celeste,
non un pianto silenzioso.

Anche il cielo lo saprà,
frattanto,
sarà meglio lo scoprano gl'uomini,
ché Prometeo è incatenato.

La chiamano fame,
è meglio che morire soli.
E un coglione non legge il titolo,
la chiama ode,
è solo farina marcia.

La battaglia tra i mattoni e le lamiere:
si perde tutto nello scoppio,
nuvole di garza
e orizzonti che ingoiano sé stessi.

Una moto scoreggia gas di scarico,
se ne và;
non resta che aspettare,
il tuo tempo è finito, vecchio,
entri il Nuovo urlando,
si faccia la fanfara,
si rovescino le botti,
ché i coltelli siano araldi!
E i gatti...colino altrove,
sulle vestigia dei violini.

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