Scrivere quattro strofe a prima sera,
tentando di sbrogliare la matassa,
quel quid da ritrovare che non c'era,
se il verso sia veleno o di melassa.
Nell'inseguire quella pia chimera,
perdo l'essenza e intanto l'ora passa
né avverto un mutamento d'atmosfera,
che resta inerte al suono di grancassa
che batte il ritmo della tarantella.
Soltanto nel silenzio a volte trovo,
domando quel destriero senza sella,
un attimo di tregua e ancora provo
a suscitar ventura alla mia stella,
a percepire il mondo come nuovo.
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