Ci armammo il baricentro d'apnee
per scoccare il primo dardo delle labbra
una ad una conficcate sempre rosse vagabonde
cerase di marzapane, dolci gote delicate
verdissimo inganno di pomi maturi
bianca valle decolorata, vergine madre delle mie clorofille
altura, vedetta, confine.
Santissima carne della mia carne impura.
E poi i polmoni a scoppiarci in gola, ventriloqui del cuore.
Fossi ancora quello che sono stato almeno per un momento
sarebbe diverso, un altro contesto di sana e robusta costituzione
la mia parabola è calante, una discesa incontrastata
la velocità variabile di presenze edulcorate.
Il nostro segreto porto d'ancoraggio
è questa distanza che ci avanza e ci basta per sperare.
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