Pubblicato il 07/08/2010 14:11:25
Scivola freddo il soffio della luna,
frantuma i malumori dentro al cuore
che nel silenzio l'anima raduna
per tamponare strappi di rumore.
Non credere sia un caso la parola
che infilo nell'inchiostro; per ciascuna
c'è un nodo tracimato dalla gola
che al senso del pensiero m'è opportuna.
Mimetica la metrica confonde,
ma è tutto lì il volere della sorte;
ripiego la sua forma alle mie onde
prima di consumarle nella morte.
Non credere sia imposta dalle rime
la goccia dell'inchiostro sopra al foglio;
è voce del pensiero che si esprime
per dire esattamente ciò che voglio.
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