Questa stanza consuma ad occhio
l’universo fuori dalla sua orbita.
Colpisce sotto la cintura dei muri
opportunamente fabbricati
per venirne a capo.
Ma la stanza deperisce
benché si nutra della sua porzione
di spazio con secchi colpi di finestra
e con almeno una parte di me
la più contornata attraversa il resto.
Resto per lei che giura sulla meta - appunto
dov’è: alla pompa
di emo-gasolina che versa come dico.
Rossa che ogni altro rosso avanza
e autunna la fronte e le fronde alle rogge
autunnano anche la potente acqua.
Sono quel che mi ha nutrito
o quel che ho dato, in somma, al dente.
Più esattamente lavoro
ad un rinvenimento del fuoco:
alla luce del sole vorrei dire qualcosa.
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