Pubblicato il 11/10/2022 14:54:50
Sto buono e mi lascio scrivere
da quelle parole che possiedo di
dentro, più simile ad un barbone che addobba
di rimedio uno storto alberello
di Natale con quattro ninnoli
raccattati in strada che non a un vero
poeta: la sappiamo entrambi
la fragilità del darsi dei nomi,
veri o falsi incapaci di vita.
Non è un cielo sereno oggi:
c'è del grigio che incupisce l'aria
e scolora negli occhi una speranza
di luce. Una stanchezza mi prende
anche alla storia, avrei fatto a meno
di certe faccende, però gettati
nel mondo non siamo altro che passaggi
inquieti e inquietanti, un po' fiori un po' puzza
destinati a sorreggere petali
di marmo offrendo il bianco alla terra.
Intanto mi riscrivo la vita
mutando il tempo con la memoria
e non importa se falsa il segno
uno sguardo di sogni o il dramma
vela con un sudario d'inganni,
perché se ogni attimo è buono per morire
allora vale ricercare sotto il cielo
un po' di terra trasfigurata in bellezza.
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