Questa sera, non mi sembra vero,
nell’irrealtà d’una nebbia assorta mascherata da neve,
di trascorrere tutti i barlumi d’una libertà
consumata sui divani d’analisti, mai sazi
di dolori brevettati, in strutture di cemento, tra rolls e bins,
aldilà d’ogni canto, infranto,
con mezzi da sbarco di invidiosi marines.
Cosa ci fanno le lettere dell’alfabeto,tra serio e faceto,
in questo magazzino impregnato d’aceto,
corrugate, disfatte come la spugna d’un vecchio soldato
che alterni denti rotti a riotti colpi di stato.
Cosa ci fate lettere dell’alfabeto,
odor di boleto,
in un mondo ritratto, foto con l’autoscatto,
a vagare inquieto?
[Galata morente, 2010]
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