Sono inidoneo a far tutto, certificato da uno stato di disoccupazione,
batto solo, ormai montagna russa spinta al declino dall’età dis-creativa,
su tasti che mi spingeranno a chiedere l’elemosina in un cantone,
o a misurare i miei testi con un catalogo della refurtiva.
Mangio senza remora, con lo scopo di riempire i vuoti che ho dentro
dormo, vivendo tre ore, il mio massimo livello di tolleranza
tre Prozac al giorno, sono un cinghiale, a scoprire i millimetri dell’epicentro
del mio terremoto occipitale rubato al mondo della finanza.
Davanti a un video trascorro i miei minuti di libertà
mettendo in rima l’amore tossico, che non si fa,
mettendo in rima l’amore ostico d’occhi d’ambra
attenta a mettere visi e cucùzzoli in mezzombra,
lei lo sa fare, minuscola combattente derviscia,
che come rima, mi fa scappar la biscia.
La biscia è scappata, è scappata l’ispirazione
come ad un re davanti a insistenze d’abdicazione,
il cane beve, l’amore canta «sparapaponzi»
e noi, qui a leggere questi versi credendo di non esser stronzi.
[inedito, 2024]
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