I missili hanno due possibilità:
o restano dentro l’atmosfera che degerano
o ne escono fuori senza tante storie
eccitati dal mistero per una sola volta.
Possono essere spore della morte
e germinare funghi a vista d’occhio;
oppure un ramo che gemma,
frenato nell’impatto da una forma
seducente di bisogno a venire.
Ma i missili, persa la vaghezza
dello slancio, prendono le distanze
con le punte al cielo come aculei
nella falsariga della difesa.
Chiuse a riccio, le nazioni si somigliano,
ma quante sono grate al bosco
che le sostiene?
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