Pubblicato il 07/05/2026 12:53:29
L’amore č un’unghia
che graffia profonda,
piacerti montava dentro,
sembrava un’onda
che vinceva l’argine morale.
Lui leggeva il tuo corpo, corale
di sensi e silenzi; tardo l’autunno
ricordava l’ansia di ogni estate:
il calore del corpo diventava
questione d’amore, corsa dei folli.
Eppure di quel destino mancato
nulla andň perduto: nella memoria
del sangue rimase la gravidanza
del sogno e la bellezza dell’attesa
ancorché sulle rive dell’assenza.
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