Pubblicato il 21/10/2026 18:37:24
Se questa terra di stagioni riversa la sua miseria e non la rabbia e il pianto nelle piazze, non c’è, non ci sarà più ascolto che possa trattenere un fiato, un soffio. Un rito prefissato per sentirsi vivi sulle ceneri dell’altro. La ragione si è fatta minuscola, su un sanpietrino impara e si liscia in un velluto a difendere dal nulla il proprio niente. Se questo è il sentiero, obliquo, che attraversa i volti, finiremo per non avere parole né nuova aria in quelle stesse voci.
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