Ho messo le mani tra la roba della notte.
Il vento ha sfidato a sorte
il giorno sulle foglie del platano
che pare di guardia ma è solo di legno,
un’opinione che si consolida
appena diventa chiara l’ora.
Un rombo rado diventa sordo
sulla tangeziale, direzione calma
- che è un’altra vita diretta a boh!
come un reperto sotto le dita condite
di pieghe.
Si ferma ad un palmo dal polso,
una data che ha già tutto, proprio tutto nelle more,
i libri e il cortile, le navate e i sogni,
roba da notte predetta e che forse
mi raccoglie o è qualcos’altro
che uscirà in fiori.
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