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🖋 Premio Il Giardino di Babuk - Proust en Italie - VIII edizione 2022
 

Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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il giorno della memoria

di nicolò luccardi
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Pubblicato il 27/01/2022 09:10:31

 

La senti quest’aria fredda

 è la stessa che respiravo io

prigioniero della morte tra tanti morti innocenti

aspettavo la sera per dire sono vivo

con il mio corpo ossuto e a malapena ricoperto di pelle

riposavo insieme ai tanti fantasmi su quella tavola di legno

respirando piano per non disperdere nel calore la mia vita.

Ascolta il silenzio ora tu ne fai poesia

io quel silenzio lo sentivo putrido di morte e cenere

di chi non era più.

I miei sguardi di paura fendevano la notte 

in silenzio chiamavo sei tu mamma

notte dopo notte ti sognavo vicino a me.

Una carezza riscaldava quel piccolo cuore

che ancora batte in me

ora la morte non fa più paura

anzi gli do coraggio in fondo è in noi da sempre

il tempo mortale non è eterno

la mia anima sa dove andare

non passerà nel fumo dei camini.

Sai io guardo le notti piene di stelle

mentre il mio cuore batte forte d’amore

ci sono piccole anime che m’aspettano

gli parlerò del mondo

dei tramonti

dell’amore vissuto

di chi era innocente nel cuore e nello sguardo.


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