Pensi sia qui tra la prima e la terza falange
sulla punta d'una scapola all'alluce,
no è nel sangue tra cellule impazzite
ed il vento la nebbia la pioggia
il gelo che gela al contatto le cose
i pensieri i disegni le idee.
Lo so
a chi lo dici...
Ho male alle mani
ai malleoli ai ginocchi.
I polsi trafitti le fitte alle costole…
Taccio.
Ognuno il suo male maggiore minore
somigliante forse per sopportazione
nell'indice il picco dell'onda,
scivolando sul fondo.
Dolore...
è nel sangue
nel cuore
nel respiro che manca
nel passo che arranca
nel fiato aritmico,
in pausa?
Nel verbo che assente
pronuncia i suoi vuoti.
Pensi sia qui alle tempie
un chiodo d'un attimo
uno sciame che punge
per fuggire lontano.
Ma ora è alle costole
a trafiggerti il petto.
Lo so,
anch'io...
è ovunque il dolore
m'attanaglia m’uccide...
Ho visto che danzi che corri
t'addobbi per andare alle feste
t'ubriachi sorridi stornelli divaghi
rincorri le folle, starnazzi...
Ecco penso... è lontano
in quest'ora notturna
che il sonno è latente
la speranza una fiaccola fioca
che affiora nel buio.
Invece mi spia
mi colpisce che dormo
ed ormai più non sogno.
Ho visioni nel dubbio del giorno che sorge…
lunedì giovedì, il dubbio perdura
forse invece è domenica.
La mente vacilla...
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