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al testo proposto da Carla de Falco
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. . Io sono la Madre. Colei che tiene il fuoco acceso. Il nume tutelare. Che accetta la legge di Zeus portata in dono ai mortali: «Saggezza attraverso il dolore». . Io sono la Madre. Colei che attende i figli e il marito per cena. Che sbatte le uova con forza, che accende il forno, che alza la radio per coprire il rumore dei pensieri. Che sfiora il bicchiere preferito, il segnalibro raggelato su una data, le chiavi di casa con l'orso polare. . I'm the Mother. Colei che grida «perchè?» alle Moire inflessibili. Colei che sente il proprio viso deformarsi nel pianto, che si asciuga gli occhi con un tovagliolo o il bordo del lenzuolo. . Je suis la Mère qui attend son petit fleur... Colei che aspetta, che si lava il viso, che atteggia un sorriso. Che ogni giorno accoglie i superstiti che tornano a casa. Chaque jour. Che sa che un cavalluccio marino non tornerà a cavalcare le onde. Eppure sorride, ricaccia le lacrime e attende. Aspetta gli altri, che ridono salendo le scale. E sente che anche loro si dipingono un sorriso, prima di aprire la porta. . Ich bin die Mutter. Colei che guarda i figli crescere. Che guarda i figli degli altri crescere. . Passeggini e bambini... un pugno nello stomaco. Dolore sordo all'ascolto di piccole voci in giardino. Non si regge un dolore così. Eppure ti tempra e ti forgia, mentre ti sbudella. Ti sventra, ti eviscera dolore argentato di pesce sventrato. . Dolo, dolor, dolore: ha un suono dolce, radice di dolcezza... Dòleo: sento male, mi dolgo. Sensazione spiacevole che affligge. Dolenza, dispiacere, desolazione, disperazione. . Deflagrazione di bomba scoppiata dentro. Schegge di metallo conficcate ovunque, sparate a raggiera, disseminate. Basta aprire un cassetto, toccare un libro, sfiorare una chiave. . Oggetti tuoi, che vivono senza di te, e si consumano e invecchiano. E si coprono di polvere. . Mentre tu, fatto aquilone, forse guardi dall'alto questa distruzione. |
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