Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 24/09/2018 12:00:00
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Ultima visita il Tue May 7 13:09:00 UTC+0200 2024 Serie ospedalieradi Amelia Rosselli (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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Luce sulla tua testa cade incerta, ma io ti vedo lo stesso; credi in me ch'io ti veda sempre eguale.
La luce ora non scende più molto chiara sulla tua fronte incerta, il suo paesaggio è tutto mio.
Hai luce dorata negli occhi che sfuggendo non possono capovolgere la tua sorte benefatta dal mio sguardo loquace la mattina che ti incontrai, danzando, vicino a quel tuo capezzale.
Vicino a quel tuo capezzale piangeva la madre ed ero io che ti guardavo stringere le palpebre.
A singhiozzi quasi tu rinasci, con un'erba medica in mano vorrei ricompensarti di quella pena provai a quel tuo capezzale danzando la mattina quando avevo sonno delle tue palpebre pesanti che rifiutano alzarsi alla danza.
Ma tu non danzi anzi ti riposi steso sul lettino d'ospedale dove c'incontrammo fu un baciamano cortese.
A tratti la tua testa assume un aspetto decisamente perverso: hai nello sguardo una luce nuova che fa sospettare nuove caratterizzazioni del tuo male.
Pongo una mano nell'aria che ci separa quasi a toccare tanta acerbità: tu non la vedi, sei troppo toccato dal tuo male.
Non ritiro la mano; la lascio lì sospesa quasi fosse un vuoto da disubbidire, e sovente vedo cangiarsi quella tua anima che tu detesti fare ingrandire.
Nulla ne nasce; resta sempre eguale quella tua testa forbita da speciali occhiali quasi fosse una festa quel tuo sentirti male.
Indietreggio, non mi nasce alcuna nuova voglia di incantarti; sei nel tuo male una zebra che muove, tesa nel suo parco.
Ripongo la mia mano al suo lato, vedo specialmente risvegliarsi luci e lanterne sul tuo volto; è tardi ormai tu non puoi raggiungere il bene.
Parole nude sul tronco dell'albero, nuda vi sovrasto, pura l'intenzione, l'esegesi non richiama altri esegeti. Basta che esca dal tuo richiamo, la vita in corollari non s'espone senza causa.
Hai fiamme nella tua bocca e sei la luna stessa, hai occhio nella bocca per purificare questo singulto, che ti chiama, con le lettere del nome.
Ho posto il tuo nome dentro un cuore che s'accerchia attorno un tronco, la scorza invece tiene sempre a te, e non ti travalica il monte.
Il gesto impuro sembra tocchi mete inconsulte; tuo nome resta allacciandosi col vuoto ti pongo scritto sulla scorza dura, e mantieni il tuo voto.
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[ da Serie Ospedaliera (1963-1965); Le poesie, Amelia Rosselli, prefazione di Giovanni Giudici, Garzanti ]
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