Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 24/08/2020 12:00:00
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Ultima visita il Mon Apr 29 18:40:00 UTC+0200 2024 La vita della paroladi Bonifacio Vincenzi« indietro | versione per la stampa |
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Spesso un bianco di pagina accoglie la sera nel canneto e tu torni come una brezza lieve: ad occhi chiusi senza voce né tempo nel volo delle rondini sfociano gli istanti. Pare vero il mio andare nei tuoi occhi, la corsa per tagliare l’aria che ci avrebbe accolti. Venne poi la pioggia a cancellare le tracce, a portarti da sola all’altro lato della nostra notte.
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C’erano quattro finestre in quella casa. Quattro finestre eternamente chiuse. E c’era qualche sogno appeso alle pareti, qualche follia legata alle finestre chiuse. Ma non c’era più la vita in quella casa.
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Saperti in un posto inimmaginabile, vederti passare dove le querce mutano con le stagioni. Guardare la salita degli affanni, gli specchi dei cambiamenti. E chiedersi fino a che punto gli impostori siano amici del dolore. Fin dove arrivino le orme ora che i tuoi sentieri si perdono nella misura dei pensieri.
Da La vita della parola, Bonifacio Vincenzi, Macabor Editore, 2020
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