Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 23/01/2012 12:00:00
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Ultima visita il Sun May 10 15:48:00 UTC+0200 2026 Angelidi Giorgio Linguaglossa« indietro | versione per la stampa |
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Dialogo del poeta e dellangelo Il poeta: Notte, fanale, stelle, comete. Ardono i fuochi dalle azzurre sete. Unombra brilla al raggio lunare. Il nero cavaliere, il vento, il lupanare. Cerco il santo Graal, la gotica azzurrit. Il cavaliere, il santo, il trovatore errante nel bosco frondoso. Il Graal illude la mia oscurit. Io vado per lazzurrit che affiora dalla tenebra, nel vento per oscure vie a salutare con rossi fazzoletti la nostra malasorte. Addio stella, sorte sgualdrina, io vo per oscuri fanali a rammentare notte lunare, stelle, lupanare. Langelo: Insinuo nel tuo orecchio semi di girasole, gelosia e mercantile sapienza. Il timpano il luogo della misologia, locchio sfera dellozio, padiglione dellirrealt. Essere essenza, vaticinare, battere il dito della concordia e premere il mantice della lealt. La superbia ti ha reciso le vene con un taglio secco dietro le chele. A te la superbia e il girasole, nato nel ventre di un pesce nella citt di Dedalo dormendo. Langelo rosso Un angelo presente qui nel mio bosco, si spolvera le scarpe, scuote le vesti. Io sono Tobia, sono senza parola. Lui sta in silenzio, accovacciato ai miei piedi. Non mi riconosci? io sono luccellino cne portavi sulla spalla, sono il tuono del colpo di cannone - Ed io sono il soldato di guardia alla tomba del Cristo caduto in letargo quandegli resuscit, io sono il carnefice senza colpe che ha eseguito gli ordini del Tribunale, sono la vittima innocente che accetta il destino perch Allah grande ed impetuosa la sua ira e magnifica la sua clemenza. io sono Filottete abbandonato dai compagni sullisola deserta e mi strazio e bestemmio il nome del Signore... E tu sei un piccolo rosso angelo che guarda le sue scarpe sporche... Asraele I Asraele langelo gobbo, scende dal cielo scuotendo nere ali e depone la discordia tra gli uomini. Di lui nullaltro si sa, invisibile il suo operare e nere nubi lascia come un nastro funebre dietro gli spalti delle stelle. Asraele parla come un principe. Avvolto in candidi panni nasconde nel fondo del cuore il disprezzo. Asraele parla alle stelle e disdegna gli argomenti sublimi. Un eloquio forbito fiorisce sulle sue labbra ed il sorriso fluisce dal suo volto. Linquisito di rango volge le spalle allangelo, osserva la sua retroesistenza. Langelo dalle vele spiegate interroga i morti e nasconde nellampio panneggio il volto. II Dal pallore della sua sfericit vola il candido Asraele. Vieni qua oh alterit, informulabile presenza! Il sonno abita le cordigliere delle sue ali strappate al vortice della Storia: Fessure di infinite brughiere solcate da invernali stormi di capinere, gli occhi lividi. LAngelo brandisce una spada ed i colpi cadono su un minuscolo diavolo dalle ali cartilaginose ingrommato di pece. Asraele impresso nel vento immateriale. Immobile, esegue un passo di danza. Il dmone, inquieto, ad ogni scarto sprofonda la nella tenebra. III La soprastante felicit di Asraele parla senza parole. Il suo corpo ignudo dalle ali spiegate mostra eburnea chiarit. La sfericit della Storia conosce la morte e il sangue. - Vola Asraele! attimo fermati non sei bello quanto impossibile. Fra gli angeli il pi superbo, candido di giovinezza e melancholia il vento non scuote le sue ali. Le nottole del tramonto sul pallore del suo volto volteggiano. Interrogatorio del morto Quando il morto scese nella tomba due angeli si recarono ad interrogarlo. E Dio gli rese la vita, dalla testa dendroide alla cintola. Il morto sollevarono e a sedere lo misero e lo interrogarono sul muso i due angeli inquisitori Munkar e Nakir, dei quali disse il profeta: Il loro calamo la tua lingua e la tua saliva il loro inchiostro. Esortazione degli angeli al poeta Munkar: Come largilla nella mano del vasaio io ti ricopro dun saio ardente e duno scudiscio, ti inoltro nel deserto monaco derviscio a predicare la gentilezza. Come un angelo cui rimanga mezza mano da te mallontano e lAlbero mi accoglie fedele cos come lo lascio. La tua porzione scritta, ti serve altro? Cos come prescritto si compia il tuo viaggio. Nakir: Cos egli ha messo leternit nel tuo cuore. La stoltezza, lerrore e la saggezza. I tuoi segreti si rivelano alla Sua carezza. Ad ogni corda che tu pizzichi, tu gemi come unarpa e una brezza. Se con un filo tu fai cento nodi, il filo sempre un filo. Il Poeta: notte. Mentre le fiamme lingueggiano ascolto il crepiti o delle mie pupille. Io sono lamico del vasaio che soffia nella coppa di vetro, sono lamico del vetro spezzato che si pu incollare, io sono il fratello del tuono benigno che porta la pioggia risanatrice, sono il bottaio che nei barili conserva il vino prezioso, io sono il tappeto di preghiera, perch tu possa prosternarti, sono sapiente perch ho scelto di essere erba e prendo appunti sul taccuino degli uccelli, io sono il responso del giudizio quando la sorte benigna tocca limputato, sono limmagine che un dio ignoto ha impresso nella creta e, pentito, lha rimodellata in altra forma, per altra guisa, io sono la mano che obbedisce al libero arbitrio e che serba il ricordo della carezza, io sono il pugnale che attecchisce sul tuo petto che rammenta la brezza marina e i pesci del mare [ Poesie tratte da Paradiso, Edizioni Libreria Croce, 2000 ] # 4 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
