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24-2-2008

di Emanuele Di Marco
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Pubblicato il 11/11/2008 17:49:29

Una domenica ottusa
come lo sanno essere
solo certe domeniche
di febbraio.
Dormivo,
staccati tutti i telefoni,
bisognoso di silenzio
e solitudine.
Appena riacceso
il petulante cellulare,
la chiamata:
stavi morendo.
Corsi veloce
e feroce,
arrabbiato
della mia cecità,
ottuso di sonno interrotto.
Arrivai alla tua casa
grigia,
o forse il cielo
lo era,
o forse nero.
La porta aperta,
le tante facce affrante e,
forse,
un po’ irritate
del ritardo;
il corridoio,
la tua camera,
tu.
Vecchia ormai bianca,
piccola,
bambina,
nel letto di sale.
Mi avvicinai.
A qualche passo
uno stupido dottore,
vicino allo stupido
comodino
di fronte allo stupido
me.
Ti accarezzai
i capelli sudati;
sembrasti sorridere
di un piccolo conforto.
Sembrasti sorridere.
Poi il respiro affannato,
il rantolo,
la morte.
Pochi attimi.
Io avevo tardato,
ma tu mi avevi aspettato
ostinata,
come sempre,
attaccata all’ultimo alito
con i denti.
Avevi fatto attendere
anche gli angeli.
Me ne andai,
mi mossi verso l’auto,
già accesa la sigaretta
del ritorno.
Forte,
nell’aria tersa della notte,
la sensazione
di aver ricevuto,
ancora una volta,
più di quanto
non avessi dato.


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