Solo gennaio ancora e ancora -
ma
già dietro le sue spalle
sbircia aprile ambigua luce,
e non sbaglio a dire che non so se questo è meglio,
infatti
- T.S.E. lo diceva -
april is the cruellest month ,
e certamente lui non sbagliava,
perché meglio
sapere che dalla neve non nascono
germogli
piuttosto che pensare - dice lui più o meno -
a lillà che spuntano
da morta terra.
(Che contrasto, fa paura).
E quanto l’amo la sua terra desolata,
ora più che mai desolata e sola,
ma non lo sa il poeta
dai pascoli del suo cielo britannico -
sorride, forse, giocando una partita
a scacchi
o aspettando chi comprenda
fino in fondo
quello che lui ormai sa.
Quisquilie, dibattiti tra chiese
lessicali,
ormai zucchero a velo
sul muffin mai finito di lassù.
Mentre
qui bastoni bianchi
i pomeriggi
a condurre parole a cecità -
allevano pecore di ore
già smarrite
e lupi che ammansiscono
pietà.
Pause non congiungono gli arrivi
alle partenze
e tutto sta nel mezzo -
una mensa dove i ricchi
si inginocchiano a cercare
molliche sparse su piedi
in povertà.
Forse è sottrarsi
quello che l’amore cerca.
Rimanere palpitanti ma supini
nella resa
e sapere che oltre le parole
qualcosa
di accaduto, accadendo, accadrà.
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