Un ritorno alle solite stanze
di lutti appesi, vuote di sorrisi.
Al segnalibro rosso, rimasto
su pagine battute.
A scenari di pause e silenzi
a parole pronunciate e taciute.
A ricalchi di orme sui sentieri.
A incontri e scontri consumati.
Un percorso postumo
di viandante catturato da un labirinto.
Sebbene ancora goda:
della seta della rosa
e, del cristallo dell'usignolo.
Se volgo lo sguardo
attraverso l'occhio di vetro, che guarda fuori
colmo di petali profumati il buco nero
scavato da picconi di morte.
E l'attesa dell'altrove
si fa dolce.
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