Pubblicato il 09/10/2014 15:39:29
Poesie tratte dal volume “Club Midnight” di Charles Sinic – Adelphi Editore 2008
Brethern
A woodpecker hammers
On the gutter of a nursing home
Where the war cripple sits
In a wheelchair by the gate.
The windows are wide open,
But no one ever speaks here,
Neither about the crazy bird,
Nor about that other war.
Fratelli
Un picchio batte il becco
Sulla grondaia di un ricovero
Dove l’invalido di guerra siede
Su una sedia a rotelle all’ingresso.
Le finestre sono spalancate,
ma qui nessuna parla mai,
né del folle uccello,
né di quell’altra guerra.
Snowy Morning Blues
The translator is a close reader.
He wears thick glasses
As he peers out the window
At the snowy fields and bushes
That are like a sheet of paper
Covered with quick scribble
In a language he knows well enough,
Without knowing any words in it.
Only what the eyes discern,
And the heart intuits of its idiom.
So quiet now, not even a faint
Rustle of a page being turned
In a white and wordless dictionary
For the translator to avail himself
Before whatever words are there
Grow obscure in the coming darkness.
Blues di un mattino di neve
Il traduttore è lettore e critico.
Porta lenti spesse
mentre guarda fuori dalla finestra
i campi e i cespugli innevati
che sono come un foglio di carta
coperto di scarabocchi veloci
in una lingua che sa abbastanza bene
senza saperne una sola parola,
se non quello che gli occhi distinguono
e il cuore intuisce della sua estraneità.
Che pace adesso, neppure il live
Fruscio di una pagina voltata
In un dizionario senza parole, bianco,
di cui il traduttore possa valersi
prima che le eventuali parole
diventino oscure nel buio che scende.
The Alarm
The hundreds of windows filling with faces
Because of something that happened on the street,
Something no one is able to explain,
Because there was no fire engine, no scream, no gunshot.
And yet here they all are assembled.
Some with hands over their children’s eyes,
Others leaning out and shouting
To people walking the streets far below
With the same composure and serene appearance
Of those going for a Sunday stroll
In some other century, less violent than ours.
L’allarme
Centinaia di finestre piene di facce
perché qualcosa era successo per strada,
qualcosa che nessuno è capace di spiegare,
perché non c’era autopompa né grido né sparo.
Eppure eccoli tutti radunati.
Qualcuno che copre gli occhi dei figli con le mani,
altri affacciati a urlare
a quelli che passano sotto
con la stessa andatura composta e tranquilla
di chi usciva per la passeggiata domenicale
in qualche altro secolo, meno violento del nostro.
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