Questa è la via dei colonnati in marmo
dei portali intarsiati, dei gargoiles senza occhi che sogghignano
dove s’arrocca la pietà e l’inverno.
C’è sempre qualcuno a mezzo tra il corpo
e l’ombra, appeso a un nome che non torna,
il passo è meno che un cammino lento, un trascinarsi muto
di qua dall’argine delle begonie, dal nostro discettare a voce bassa:
i feriti, i derubati del sonno, i sanguinanti sopra e sotto pelle
nella notte lo scarno sogno è larva e lottano sonno e veglia morso a morso:
un rito che non sai come chiamare,
si direbbe un morire
senza sbocco e compimento: un dolore
senza male e lamento.
da http://www.poiein.it/premi_letterari/Turoldo/rienzi.htm
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