Un vuoto riempito da olive ascolane – freddo
Al sapore di menta, e vodka.
Dove i gomiti ad angolo si alzano in sincrono, e le ragazze
Si coprono con le mani i bicchieri, inseguendo la coda
di una vigilia qualunque, offrendo spalle
Sorrisi
A capelli scostati.
Si volta l’uomo
Venuto solo e seduto
In un angolo, brinda, con un cenno del mento ricambia
Il contagio – sorride Marylin
Dall’altra parte del banco, in una stampa ingiallita
Vecchia di mille anni sorride, ancora
Mortale
Sorride come una dea, come
La bellezza, quando ancora non conosce la fine. Bellezza
Quando ancora non sa quanto occorra morire, se davvero
Morire è ciò che non vuoi.
Mai.
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