Ossa candide in tute
da tennis firmate, trendy,
inceneriscono in tenui istanti
sorrisi, e storie ancestrali vissute
ai bordi delle fermate
dei bus di linea cittadina.
Ghigni sadici di mandibole digrignanti
amministrano, con pugno di ferro,
pub e centri commerciali svendendo,
su card fluorescenti brandelli
di carne in scatola a massaie scheletriche.
Orbite vuote oasi di deserti acefali
conducono SUV senza marmitta catalitica,
o, a volte, senza marmitta,
sulle strade di un Delacroix
dove Libertà ha testa di Marilyn Monroe.
Il mondo continua a morire,
sipari di ragnatela cadono,
e io ho soltanto sonno.
[Underground, 2007]
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