Non vivendo a Tokio, Mosca, Dubai, contemporaneamente
mettiamo barriere di tremila km tra Monza e Milano
tu, concentrata a volare, usignolo esiodeo, a Parigi, e nei resorts,
io, deconcentrato dal tonnellaggio delle catene che annodano
masse di stanziali alle fabbriche, alle case, ai magazzini,
danziamo, multitasking a velocità diverse, coi sandali
(i tuoi, alla Cleopatra; i miei rigorosamente francescani)
su cocci di diamante o tagli in vetro,
stretti in abbracci estranei come i robots
delle operazioni chirurgiche a distanza.
Abituata a tessere tele di selezione,
disfandole ogni notte, Penelope oltre-moderna,
a scegliere, indossare, buttare ogni cosa,
troverai mai il coraggio di vestire
le mie camicie di forza, senza garanzie da sdruciture,
di stanare la furia nera del rottweiler?
E a me resisterà l’incanto,
me, che conto cicatrici come stelle sulla volta celeste del mio volto,
nello specchiarmi nei tuoi occhi meteci,
nascosti nomadi dietro a taguelmoust smerciate Bryan & Barry,
senza infrangermi in frammenti da raccontare
ad altri occhi meteci, e ad altri ancora,
fino all’infinità seriale?
[Carmina non dant damen, 2012]
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