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Il gatto di Keats

di Ivan Pozzoni
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Pubblicato il 31/12/2017 00:25:44

Nelle lande brumose del romanticismo inglese c’era il gatto di Keats,

il gatto di Keats a dare all’arte speranza di eterno ritorno

e all’artista sensazione di tornare all’eterno,

lontano dalle inquietudini, tutte terrene, delle bollette,

delle fatture da emettere a fine mese, dello stipendio da incassare,

dal far quadrare i conti accontentando i quadri (aziendali).

 

Nelle case londinesi impregnate d’etica vittoriana c’era il gatto di Keats,

si accoccolava sulle gambe di chi scriveva versi, senza scappare,

tendeva agguati ai sogni e alle farfalle azzurre, a viole e a fate,

sussurrando, ad ogni carezza, miaulii d’immortalità

a uomini che morivano di niente: tisi, influenza e tubercolosi,

malnutrizione, sifilide, stenti, battaglie e inverni freddi.

 

Ci vorrebbe ancora il gatto di Keats:

i gatti tardo-moderni sperimentano cosmetici e farmaci,

hanno aghi infilati nelle splendide iridi verde lacustre,

e, impegnati a frugare in sacchetti di innaturali croccantini,

a diventare obesi come l’homo consumens,

non si preoccupano di incalzare topi da biblioteca,

non si curano della grandezza durevole dell’arte o dell’artista.

 

C’era il gatto di Keats, allora, specie oramai estinta,

e noi, abbandonati alla disperazione dell’istante,

giochiamo a foggiarci felini, sinuosi e flessibili,

timorosi di tutto ciò che è liquido: amore, vita, paura,

fingendo di avere milioni di vite, e sprecandone una.

 

                 [Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni, 2015]


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