Poche idee, ruvide, nella mia testa svuotata
dei ritmici rumori di tamburi da combattimento,
continuano a sfidarsi, le une le altre, a duello,
con scaramantica diffidenza,
continuano a sfilarsi borselli, e borse d'oro,
defilandosi, man mano,
sulla strada che dalle nebbie
va a sbocciare nell'Oceano Indiano.
Forze sfiancate si affiancano, a due a due,
senza affrancarsi dal ricatto d'essere uomo d'affari, uomo d'inferi,
a metter dieci millilitri di Xanax,
sobrietà palindroma,
nell'ansia del verso, colmata coi miei versi,
sottraendomi entusiasmi
in certe serate tristi d'ambìti stentati chiasmi,
in notti strambe, insensate
come disegni di bimbi
attaccati su abuliche vetrate.
La stanchezza, individuo nobilitato dalla mobilità,
mi rincorre, ed io, seduto, attendo.
[Lame da rasoi, 2008]
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