Non mi interessa trasmettervi emozioni creare mondi
rianimare i vostri cuori in defibrillazione,
non mi interessa scuotere i vostri torpori masochisti
da gregge di anime stanche,
castelli di sabbia imbrigliati
nei morsi desertici d’un io sovrano,
annichilito da contrasti interni,
vassalli ribelli, cariche urbane di menti
in tenuta antisommossa.
Non mi interessa dar colore ai muri intristiti
dal bianco delle vostre case
o incendiar d’ardore le ore sorde
dei vostri inverni:
non ho niente da raccontare.
I miei versi asimmetrici da scimmia urlatrice
chiusa in una gabbia di Faraday
mirano a scaricare a terra tensioni nevrotiche,
annacquare inferni strettamente personali,
o, qualche volta, insidiare vergini
con misogini mazzi d’ortiche.
Non ho, davvero, molto da dire,
se non intingo originali sturacessi
nel calamaio dei miei reconditi recessi.
[Riserva indiana, 2007]
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