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Frammenti ossei

di Ivan Pozzoni
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Pubblicato il 28/01/2018 00:09:08

La scala a chiocciola, librata in mezzo ad una scia di monumenti funebri di superficie,

conduce nel cuore delle terre nere - a Occidente, direbbe il saggio Ptahhotep-

conduce all’archivio storico d’una intera città

sommersa da centinaia d’anni di corone funebri,

lento incedere di corteo, benedizioni bagnate di dolori attoniti.

 

Come un archivio di ministero,

debitamente incasellati: i morti.

 

Morti, d’ogni età, d’ogni secolo, morti stoccati in nicchie d’un metro

in corridoi senza tempo, a due dimensioni,

città nella città, città sotto città, un carosello di fiori sbiaditi

coccarde nere fine ottocento, ritratti velati di nebbia,

conditi da un’atmosfera di noia mortale,

nome dopo nome viso dopo viso

muti racconti ammantati dal sudario dell’oblio.

 

Vorrei (e mi ritrovo a scrivere «vorrei» in un testo dopo troppo tempo),

essere burocrate da casellario

dando un minuto di voce a ciascun concessionario:

al bimbo morto, a un anno, nel ‘43

condannato a vestire in eterno da bebè;

a un magistrato, baffi all’Umberto, costretto a vivere la morte,

di fianco all’umile, magari ladro, scafato tecnico da cassaforte;

ad una contegnosa docente di Liceo, deceduta nel ‘19,

che mai arrivò a spiegare ai suoi mille e mille alunni

come mai morirono di ferite o campi di concentramento

in un ventennio speso a risiedere in un reggimento.

 

Fuggito dal remoto avvenire risalendo di corsa la scala

i monumenti funebri di superficie ci richiamano all’oggi, all’istante,

o a un futuro meno distante. 

 

     [Scarti di magazzino, 2013]


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