Gabbia n. 3,
neanche una ruota in cui muovermi
in un mondo che non smette di correre
attendendo veleni, alla fine del labirinto.
Gabbia n. 8,
ronzano i silenzi delle fusa,
dormendo sogno un mix di gomitoli
e aghi conficcati nelle iridi azzurre,
affidandomi alla sensibilità delle mie vibrisse.
Gabbia n. 13,
irrequieto, incatenato in catena di smontaggio,
osservo il gatto cieco imprigionatomi di fronte
e, dimenticati naturali odii di razza,
vorrei leccare ogni sua ferita.
Gabbia n. 19,
marciando lenta verso una foglia di lattuga
fatico a ricordare, senza una casa radicata sulla schiena,
d’essere ancora tartaruga.
Gabbia n. 21,
mi hanno strappato entrambe le ali
in cerca di un rimedio contro i mali dell’uomo.
Mi auguro che, almeno lui, mai smetta di volare.
Queste gabbie d’ignoti animali,
allestite da menti criminali,
ci sussurrano che nuove sperimentazioni sono terapeutiche
solo sui bilanci delle case farmaceutiche.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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