Pubblicato il 10/01/2019 12:01:34
Poi è inverno. E ci si accorge di quanto sia inospitale questa sosta degli alberi, il tutto dismesso. Resta solo l’attesa della neve. Il cielo bianco come la scrematura del latte e pochi uccelli ancora a volarlo in rari passaggi, per gli altri, andati via, un luogo straniero. Io, parente stretta delle oche selvatiche, come loro, forse, non sono di qui.
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