E' una cosa piccola, l' anima,
credi che che abiti il corpo.
Invece è là fuori,
in qualche luogo.
Forse nella mente di una ragazza
che fece oplà un giorno
oplà e un bacio
oplà, un bacio, un salto e un girotondo.
E tutti giù per terra.
A volte è al bosco,
in cerca di una radura,
di un' angolo d' azzurro
da cui aprire le ali al volo,
e salire verso la colma dei narcisi.
Ma quando sta dietro ai vetri dei tuoi occhi osserva il mondo
osserva gli alberi curvarsi al vento
e il cielo, e le nuvole baciarsi.
E' lei che te lo fa notare.
Non so come fa
ma è da questi occhi che si guarda apparire in angolo di cielo
volare radente tra gli alberi
e salire veloce ai narcisi.
E' una cosa piccola, l' anima,
solitaria e sempre un po' bambina.
Non le importa del tempo
o di quanti anni hai dietro quei vetri
come quegli alberi
che si baciano
lucidi di pioggia
e che non sanno la loro età.
Puoi averne tredici o diciannove
quaranta o sessantasei.
Si nasconde tra le righe l' anima
ma se qualcuno crede di vederla,
lì tra le righe,
tu dì che non è vero,
e non sbaglierai perchè è la verità.
Sarà già altrove
per un altro giro.
E' una cosa minuscola, l' anima.
E'una piccola scintilla d' infinito vagante.
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