I passi sotto la vigna lasciati
da mio padre erba e sangue martellano,
e pompano i ricordi livellati
dalla vita che passa, brano a brano.
Oggigiorno altri passi calpestano
la terra, irta di ordigni seminati
dalla guerra, e non è più la tua mano
a raccogliere i grappoli tagliati...
Pure un giorno ti vedrò, padre mio,
sarai tremula luce dell'oblio,
nella tua terra, già vecchio che scavi
la trincea dove piantasti la vigna
o che ti curvi e strappi la gramigna
con le mani callose dei tuoi avi.
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