Pubblicato il 22/08/2020 08:39:45
In molti casi l'offerta ci è parsa vantaggiosa: due loculi al prezzo di uno, ma il marmista vuole la mancia ignorando i baristi della guerra civile spagnola. Ho visto di spalle un anarchico pisciare sul muro il giorno di Santo Stefano, veniva dai monti ed era cresciuto tra vacche e miele selvatico e si faceva di vino, in compenso parlava tre lingue, era simile a quel pianeta che scrive le sue rotazioni su tre lune. Si fanno i morti tra loro mille complimenti e tu li senti la notte parlare tra un cimitero e l'altro, qualche scienziato ne studia le voci per vendere dati alle compagnie telefoniche che manderanno giovani in cravatta verso un futuro d'oro alla lavagna dei mendicanti di contratti d'utenze con ritorno a percentuale e prestigio. In fondo con impegno e buone maniere c'è la speranza di fare carriera: la bara più in alto avrà il nome sulla targa in oro davanti al portone di un vecchio che muore di fame o di un transessuale che si vende di carne alla fame del vizio oppure alla fame delle mille solitudini perdutesi nelle nebbie del tempo. Se tu rimani domani anche Rilke ritroverà una voce ed io mi addormenterò tornando bambino sul seno che fu di mia madre e della madre di mia madre. Ora non dirmi mignotta: sono un uomo che si concede per scelta o per la perplessità di una filosofia con pochi spicci in tasca. Tu telefonami un giorno, troverai il mio numero divinando i tarocchi o con un euro della tua miseria gurdando di nascosto - dal giovane barista - nei fondi di caffè. Ignora la marca: non appartiene al mestiere di vivere ed inganna chi presta attenzione ai rumori del cuore o dei peni malati di quella strana nostalgia che chiamiamo amore, un naufragio sullo scoglio delle infelicità quando eretta la stele si fa avanti il vuoto dell'aria o il nulla del tempo.
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