Qui non passa nessuno
se non per domandare soccorso
per una sorta di soliloquio per noia per sfogo.
Qui approdano tutti
giungono come uragani
o con l’affanno e la pena
avviliti stressati
da una vita piena di guai.
Qui passano a raccontare
dei tempi che non esistono più
degli amici veri dei falsi dei figli
di padri di madri di un arto che duole
dei crampi allo stomaco della cervicale
d’un ritmo che incalza ed uccide.
Ed io che non ho niente da fare
non penso non corro neppure cammino
non ho lavoro nè casa
non ho genitori nè figli
nessun cespo di rose in giardino
né un animale da accudire
Io che mangio e che bevo e neppure sto male
ora ascolto con la pazienza d’un santo
che ha deciso di scioperare.
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