Pubblicato il 25/09/2023 11:46:39
Cos’è l’autunno se non ricorda, se non trova più il tuo tempo, il fuoco che brucia sui rami la memoria delle notti d’infanzia.
Dormiamo su rovesci di nubi, siamo alla stessa altezza delle foglie, alla stessa distanza dalla terra, dal diluvio.
Aspettiamo che fioriscano voci dove nascono voli d’addio, lasciti magri d’inquietudine. Piangono gli occhi la tua assenza.
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