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Auteuil (Parigi), 10 luglio 1871

di Roberto Maggiani
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Pubblicato il 11/07/2008 01:01:43

1

In quell’anno si raccoglieva il tempo
come fluido in una pozza –
come dopo un tempo di pioggia
è la nascita di un essere umano.

Torbido, lo specchio
del suo venire al mondo,
rifletteva un cielo alto e troppo corrucciato
onde pensare all’estate
come a un tempo di luce e terso calore.

Nell’intorno di quel fluido
oscillante in concentriche onde,
v’era un’indifferenza molesta,
un calpestare duro e insensato
di una folla andante –
divisi pensieri muovevano
a zonzo cervelli.

Poi il sole si fece potente.
Una calura assillante gravò su quella pozza
e il tempo volle levitare via, lontano,
non più cerchi ordinati
ma una diaspora di atomi –
perduto andava il tempo iniziale.

“Longtemps je me suis couché de bonne heure…”.
La vita s’incurvò in un cerchio
di memoria involontaria.
Iniziò il nuovo tempo del cercare,
dal fondo emerse chiaro l’inizio
e ogni punto perduto venne trovato.

2

Dalle estremità del fluido temporale
si mossero onde a divagare
(la buca fu ampia come la vita
tant’è vero che venne finita,
la recherche, nel tempo della dipartita)
perturbazioni di un passaggio prossimo
ed esterno, battente, transiente
che agitò le acque e portò il pensiero
a ritroso nella scrittura
verso la curva del centro da dove emerge la vita
il suo senso iniziale, il suo ritorno finale.

Vi si riflette finanche il cielo, il bello e l’arte –
quel qualcosa di oltre, situato nell’altrove
fuori dal tempo e dallo spazio assegnati,
sembra sul fondo di quel fluido ondeggiante
dietro fatti e vicende
ma è oltre il suo stare, verso quel dove mai visto.

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