Liberaci dalle maglie della rete o tu
che porti sul carapace l’endecaverso
cui non dobbiamo il verbo e il bacio,
ma il flusso e la gabbia. Fai che non sia
la parola il tragico croupier e le promesse
spuntino nelle misure d’acqua come i bicchieri
e la lingua, che per questo si pone da terra.
E la terra, questa terra, scruta le onde
per il miele dei pesci ma ha perso
la cittadinanza delle sardine
per conquistare la nazione dei motoscafi.
Ai piedi della sabbia c’erano calzature
che facevano incespicare la risacca. Figure
perse o lasciate con l’orizzonte contratto.
Per fortuna, e per liquidità disponibile,
l’onda porterà la soglia marina più avanti
e la terra, questa, sarà scoperta dai tetti.
E, lì, il giovane avanza.
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