Suona la carica trombettiere folle
e stacca manifesti idioti
dai muri luridi
di queste città satolle;
strappali nel silenzio assenzio
della morte di mille favole dorate;
e, azzannali nel vuoto lugubre
di nuovi schermi al plasma,
versato a rate.
Questo sogno, tutto nostro,
azzardo un po’ di coppie navigate
un po’ di mostro
scoperti ad intraprendere poker lascivi
nella noia di infernali giorni festivi,
non si scolla, non si scuce,
ma azzanna i nostri cuori
con l’angoscia informe di cessi intasati
da mirabili giochi di luce.
Suona la tua carica trombettiere folle
tra i ghigni mefistofelici di chi non volle
portare fiori sul tuo sorriso
che ancor non sa d’esser stato ucciso.
[Riserva indiana, 2007]
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