Madrid
Calda terra spagnola:
Madrid, sei femmina!
Trame di tetti spalmati
su un mare giallo
che il Manzanares lecca
a mediodia.
I lesti giardinieri
anticipano il passo dei turisti
nelle bianchissime piazze
e come un miraggio
trema il Palacio Real;
escono voci e luci
dal Palacio de Cristal.
Odore di fritto
e un vago ricordo di mare.
Prodigio dell’Ovest?
Intendo qui la parola
felicidad.
*
Porto
1
Dove l’Oceano entra nel Douro
e i gabbiani sono affaccendati
(indovinano correnti),
ho rivisto lo sguardo scaltro e mite
del ragazzo della recepção
con le narici larghe bruciate di sale.
Nel suono della sua lingua,
riconosco l’Atlantico:
non bisogna contrariarlo.
Scende al fiume la Ribeira.
Ogni passo è tetro e fiero,
sfrontato e distratto
(un uomo sta urinando su un muro).
Poi i vicoli si aprono nel fiume
che qui sembra un mare.
2
Il sagrestano: statua tra le statue.
Spennella i legni barocchi
nel silenzio bronzato della cappella.
Dal Cristo crocifisso
sembra sgorgare un odore fruttato.
Il pianista inebria l’aria,
la sposta oltremare.
La sua musica estenuata
gira e rigira le pale del ventilatore.
3
Li divide il pontile:
nervoso l’Oceano prima dell’amplesso,
rassegnato il Douro al tumulto
che si celebrerà davanti al faro.
Lì dove i pesci si affidano
aallo spirito più forte,
l'acqua racconta gli smisurati
accoppiamenti.
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