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di cristina bizzarri
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Pubblicato il 12/09/2014 08:26:43

Metto sul fuoco l'acqua
finché quasi non bolle.
Getto a poco a poco la farina gialla.
Giro col mestolo finché la farina gialla
non assorba tutta l'acqua.
Aggiungo poi un pizzico di sale.
Giro ancora - piano.
Aspetto.

Sei qui,
da una distanza che non colmano i miei occhi.
È mia la mano o tua?
Mi arriva la tua voce.
Rimani.
Ricordi il nostro riso,
il cinema di pomeriggio con i dobus adocchiati
già da una distanza
dietro il vetro della pasticceria
e i film vietati ai minori
(dicevamo che avevo già quattordicianni )
e quegli inverni tuoi feroci e struggenti?
È mia o tua la voce?
Ancora ridi,
sorridi come un'imperatrice e piangi -
di quel tuo pianto ironico e assoluto
che ancora mi spaventa.

E sei,
ma nello stesso tempo un'altra -
quella degli autori americani e del barone di Charlus -
intanto l'eterna sigaretta in bocca -
a girare la polenta.
Sì, anche il mio cucinino è troppo stretto,
e sì, anch'io sognavo di essere la castellana
di un irraggiungibile castello.
Ne sorrido adesso.
Non sono più arrabbiata.
Sei stata molto amata e non te n'eri accorta.
Nench'io.
Stiamo bene qui noi due,
in questo spazio angusto
da dove ti parlo e tu non mi rispondi.
Che tepore, lo senti,
tra gli armadietti rossi e questo fumo
che piano piano sale?
Non so più,
in questo spazio non segnato sulle carte -
sei tu a essertene andata o io ad averti abbandonata?
Rimani.
C'è tanto amore ancora. Qui.





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