Serate di festa nei locali della bella vita brianzola,
non mi ci trovo.
Non mi ci trovo,
seduto ai margini della vita sociale,
arrancante tra divanetti in similpelle nera
e risate, contraffatti.
L’atmosfera è satura di musica assordante,
in stile retrò, house music anni novanta,
cocktails salati nei bicchieri sudati
delle donne vestite a sesso,
e nobili sottofondi di borbottii
da rosari imbizziti.
Che borsa
c’è in saldo?
Ho visto i
nuovi modelli
di Audi A3.
È davvero una
troia, vestita così.
Domani, in ufficio,
è uno sbatti’.
Ma vuoi mettere consistenze d’animi
d’addolorata Alcesti, o d’Antigone,
versata a muso duro
contro Dike terrena?
Cazzo dici?
Non mi ci trovo,
laureato d’alloro
come maiale
in lenta cottura,
tra caldi torridi
da estate cubana,
bravate alcoliche
a 6 € ciascuna,
in cerca di letti morbidi
in cui attendere morte
e noia.
Non mi ci trovo,
come macaco
filmato allo zoo,
sezionato da sorrisi indiscreti
d’attori inconcreti,
vivendo vittima
d’isole dei fumosi,
rimirando nevrosi.
Vorrei
scendere,
in corsa.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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