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al testo di Alessandro Martino
Diciotto e quindici di un qualsiasi marted
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Il corpo dimenticherà facilmente
le ferite che non gli sono state inflitte
dimenticherà presto il senso di libertà
se esso dalla libertà non ne ricava nessun senso
e può comunque stare in salute nella quiete di una stanza.
Fatica, invece, ad abbandonare la mente
perché ne è succube e dissacratore.
In essa c'è l'abitabile momento in cui può esistere felice
e perfino morire.
Un ricordo, altresì, riporterebbe al cuore.
Ricordare è un sollievo solo quando si è agito
conduce ai momenti dopo una grande disfatta
mai prima di quell'immagine grotta
sulle amorevoli cure verso un padre
rotto di lavoro e figli curvi sulla sua schiena
un silenzio che fa del tempo l'unico tempo.
La mente è attaccata al bisogno
alla paura di non essere presente, come il corpo
lì seduta, nonostante l'affaccio sulle povertà sia convincente
possono ancora mangiare di quel poco l'un l'altra
ché è sempre più di ciò che entrambi, distaccati
riescano a vedere.
Il mondo come lo conosciamo sta per finire
e se siete quel corpo e quella mente distaccati
cercatevi la mano e uscite.
In strada.
Finalmente.
E quel qualcosa che ha avuto un sacrosanto inizio
avrà una sacrosanta fine.
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Nelle tue parole scorre l’acquabuona, Alessandro. |
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Ps. Non reggo più l’alcool come una volta. |
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Io sono sempre stato un grande pigro, mia cara, e forse anche un codardo. Prendermi dei complimenti non mi è mai piaciuto molto, anche perché dovrei allo stesso tempo prendermi la briga anche di accettare e rispondere a delle eventuali critiche. Così ho sempre fatto finta di accettare tutto e non accettare niente. Ma da Te accetto ogni cosa, e ripeto da Te, e da pochi altri ancora. Riesci a toccarmi ogni volta, anche quando sei superlontana. L’accostamento che mi hai fatto con l’immensità che è Rilke mi fa ben sperare che io non abbia parlato per l’ennesima volta a me stesso, ma come Lui io sia stato capace di parlare agli altri. Con grande stima, ti ringrazio. |
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Ti chiedo scusa per gli errori sto camminando al buio e il riverbero del telefono mi impedisce di correggere gli accenti e le parole che si sono attaccate l’un l’altra |
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L’esordio, dal Libro delle immagini di Rainer M. Rilke (trad. Giacomo Cacciapaglia) |
