Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 04/05/2015 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 24 02:10:00 UTC+0200 2024 Biancospini nelle cattedrali di pietradi Anna Guzzi (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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Nella cattedrale bianca dipinta A Illiers-Combray, mentre il crepuscolo spegneva il museo, tormentandone i contorni, penetrai nella chiesa bianca di Sceral, tra colori ad olio e velature di cera d’api.
Le linee flessuose degli archi continuavano i sentieri del bois de Boulogne, rubando gemme di luce infinita al cielo, e quel brillio corrodeva i confini del quadro, traboccava, colpiva lo sguardo.
Aveva un alfabeto di sculture in pietra e pinnacoli intermittenti la cattedrale: mormorava all’orecchio attento attraverso le penombre, gli angoli tetri, percorsi da flash zaffiro e legati a oscure memorie d’infanzia.
La Vergine del biancospino Un raggio fremente di luna portò aromi di collina nella cattedrale di Bourges, un sapore forte di papavero e maggiorana che toccava le linee rilevate del rosone, le volte a raggiera.
In un angolo della navata grigia, Babuk, a quel bagliore lunare, guardava le solenni storie di pietra, gli sprazzi di tenebra nella luce, lo splendore infinito del cielo.
Terra e cielo si toccavano, ai suoi occhi di folletto, in un nodo preciso: nel portale, nei biancospini scolpiti che imitavano la ghirlanda della Vergine Maria, intorno al collo sottile. Gli sembrava di sentirne l’aroma pungente.
Ecco, proprio lì, nei fiori di biancospino, il buono della terra si raccoglieva, come grani di sabbia, prima dispersi e ora radunati dal vento in una duna; come mille gocce di rugiada, riunite dalla mano di un bimbo, trasformate in pioggia fresca per i campi dei papaveri. No, non gli piacevano le Madonne coperte da strati d’oro, perle e smeraldi, lamine di bronzo che nascondono il profilo puro delle forme. Le vedeva mentre soffocavano, come iris dalla corolla piegata al seno al quale abbiano rubato l’aria, il respiro.
Un petalo candido, sollevato dal vento notturno, un soffio di biancospino, volò nella navata tra gli archi acuti e gli organi maestosi. Babuk lo raccolse ai suoi piedi.
Le foglie del bois de Boulogne Le foglie secche del bois de Boulogne mostravano nervi giallognoli, fili purpurei; l’autunno si annunciava già, intenso e triste, nell’orizzonte tagliato da nuvole. Babuk ne vide i riflessi sulle trasparenze del lago, accanto a un cigno, assopito, solitario.
Con quelle foglie avrebbe intrecciato presto una poltrona magica e sarebbe volato nella stanza di Marcel, avvolta da mantelli d’aria calda, fra i riverberi dei tizzoni ardenti. Il suo sguardo avrebbe inseguito il chiaro di luna, disteso sulle imposte della finestra sigillata. Avrebbe acceso quella candela di Combray che, spegnendosi, rendeva troppo oscura la notte e trasformava il fischio del treno in un tetro canto di foreste.
Chissà, forse avrebbe visto anche la camera con le cortine viola, ancora nuove, nemiche, insolite, come la luce sott’acqua alla quale gli occhi faticano ad abituarsi.
In quell’istante il pensiero di Marcel si sarebbe allungato per tutta la stanza, coprendone l’altezza, velando le pareti di mogano e le tende di lino.
E lui ne avrebbe colto subito un barlume da incidere su una foglia di quercia del suo bois de Boulogne.
Poesie quarte classificate nella prima edizione (2015) del Premio Letterario Nazionale indetto da LaRecherche.it: Il Giardino di Babuk - Proust en Italie
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