E' gia scritto
nel lento tornare
verso gli approdi dove non è mai arrivo
il termine corretto del navigare.
Le rive si sfaldano come unghie
a cui manchi il calcio e le striature
sono parallele allo sfoltio dei pensieri
ricolmo di anima e di giorni
che son stati belli e senza danno.
La gioia scricchiolava sotto
era già anniversario la memoria,
messinscena con cuori colorati
che scendevano senza forma
come frutteti in amore.
Non è scritto?
Si attenderà ancora alla banchina
allora, mettendosi in quel nuovo conto
e quanti eclissi e pleniluni
vivranno nei secoli di quest'attesa.
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