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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Talitha kumi

di cristina bizzarri
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Pubblicato il 03/03/2012 11:27:23



Guidando non sono io che scorro
ma le cose vengono vibrando intorno
e tutti i sensi afferrano nel viaggio
della mente che gira abbacinata -
La strada. Come era interminata
contando passi alati a divorare
il tempo preso al mare che brillava
mentre sfacevi il corpo alla corolla
ancora troppo viva. Respiravi
la gente sorridente intorno, e i tuoi
nella pineta, occhi d’ombra verde -
gioia d’estate sconfinata. La strada.
Puntini a stralunare prospettive
di ritorni nel vuoto nascondiglio
che non schivi. Agnizioni oscure.
Padre estraneo ti dorme accanto -
complici ostaggi chiusi in una stanza
dalla madre, dalla sposa: l’altra piange -
proclamava scegliendo la sua preda.
Abbandonati. La strada. Perdonavi
le carezze lievi chiudendo gli occhi,
pregando il giorno già vicino.
Ti sfiorava appena il cuore, vile
di non potere fare altro. La strada.
Tornare con le rose bianche, ancora -
strette sul petto a respirare piano
la stagione risorgente, pallidamente
avanzando sulla riva, attenta al sole
che può bruciare il cuore. Ancora
troppo l’amore perso sulla riva,
la tavola col cibo in cima alla salita -
felici. Tu cattiva sempre a ricordare
stemperando l’azzurro col salmastro.
Non era nulla, uno strappo nella rete,
una mosca a ronzare sopra il miele.
E tutto quello che ti è stato dato,
voci piene di cura e di rimpianto
amaro, offerte come a una regina.
Sei pazza, pazza, pazza. La strada.
Vaghezza dello sguardo a trasformare
tasselli antichi di paesaggio. Ritornare.
Dintorni solitari, declivi. Peregrinare.
Non c’è più nessuno. Dove cercare?
Per te la strada talitha - kumi.

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